Escucho

Escucho el viento crispar contra la ventana, no hay nieve, la luz es de un fugaz que precipita a los abismos, atraviesa el viento la ropa, las costillas, de nada sirven la bufanda, el gorro, los abrigos, el viento corta la piel, navaja en filo sobre tu rostro. He guardado en las bolsas del pantalón mis sueños, viejas servilletas arrugadas con palabras.
He puesto fuego en la chimenea de mis recuerdos, enciendo un cigarrillo y bebo un ron mientras las cartas danzan en el azar de la tarde que se ha ido. El viento viene del norte, llega con su arena del Gobi, de Mongolia, el viento seca una lágrima, calla el grito del crepúsculo sobre los árboles encendidos aún con rastros del otoño, el viento parece cantarme al oído que hoy es luna llena, que es diciembre, que llegan las viandas a la mesa, el viento quiere que tenga frío, más me acurruco entre las sábanas y me abrazo con las llamas que aún me quedan.