La noche se colgaba de nosotros, salimos a las nueve cincuenta de la noche, unos con bancos para el viaje, otros con bolsas llenas de fritangas, otros con sopas instantáneas, con fruta, con sus ansias. El vagón era bullicio, olor a tabaco, a sudor del día. Una mujer comenzo sus gritos, una vendedora, daba un discurso, discurso de Mao, figuras de Mao de la buena suerte, figuras con signos chinos, gallos con mao, serpientes, conejos, estatuas doradas, placas doradas, colguijos de Mao. El carrito de las fritangas y los refrescos, el de las frutas, las dos de la mañana y el cansancio, una parada, otra, movimiento, unos bajan del tren y otros suben, estiro las piernas, una chica de un banco agarra asiento, sonreímos, 12 paradas, duermo. han pasdo 18 horas y todos están cansados, todos los que seguimos en el tren desde Beijing, han cambiado los rostros, son fastido o frescos que acaban de subir, hace frío. 21 horas y la espalda es un aguijón que me calcina, 25 paradas y llego a mi destino. Una mano ágil me saluda, es Pilar la de la tierra de Mao, es Pilar con sus cabellos punk, es mi amiga Changshanera.
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